Бежать из этого мира. Дальше, дальше, дальше вдоль дороги собственного сознания. Не сворачивать на крутых поворотах, не поддаваться искушению повернуть назад, просто бежать, куда глядят глаза. Куда? Куда угодно, лишь бы там не было вас. Не смотреть по сторонам, заткнуть уши мысленными наушниками, слушать подобие музыки. Всё, что угодно, лишь бы не ваши голоса.
Главное - не упасть. Ведь именно в этот момент, в момент, когда колени соприкоснутся с "асфальтом", когда боль разольётся сладкой массой по нервным окончаниям, придёте вы. Вас не ждут. Вас не хотят ждать. Но вы появитесь именно тогда. В тот самый момент, когда дорога сознания уйдёт из-под ног, когда мысли рассеются, когда пропадёт концентрация, в тот самый момент ваши голоса заполнят пространство вокруг, образуя новую картину. В памяти вспыхнут огнями лица, фигуры, и один тихий голос вновь произнесёт своё пресловутое приветствие, напоминая о своём существовании.
-Привет, сладкий?~ - голос мягкий и жёсткий одновременно, он ядовит и до жути сладок. Хочется слушать его вечно и, при этом, не слышать никогда.
-Он нам не рад, видишь же, - холодный, пронизывающий до костей, суровый и грозный. И в то же время слова сказаны сквозь улыбку, немного топящую весь лёд.
Отличаться от вас, но делить одно тело, отдавать вам мозг, но, главное, не забыть закрыть на сотню замков душу. Хотя читать мысли для вас вполне нормально. Вы знаете всё и даже больше и одновременно не знаете ничего.
А далее остаётся лишь проснуться от собственного крика посреди ночи в своей кровати и почувствовать, как чужая рука гладит по голове, чтобы осознать, что она твоя собственная, которая более не подчиняется тебе.
На утро вас не будет так близко, но сейчас придётся дать вам пользоваться телом и мозгом.
Только дайте выспаться.
Плевать, где.